Eram os anos 70,
era Las Vegas,
era o tempo de Mickey Dunn.
A personagem lendária do crime organizado
que administrava operações de extorsão e contrabando durante o dia...
Eu amo a América!
...e fazia festas nas pistas de dança das discotecas à noite.
Até Agosto de 1976,
quando as autoridades federais o ligaram ao assassinato
de um informador da Máfia de baixo escalão.
Era o caso de que os Procuradores estavam à espera.
O mandato de detenção foi emitido,
a festa tinha acabado.
Mas a lenda só estava a começar.
Mickey Dunn e o seu lendário Cadillac dourado...
desapareceram naquela quente noite de Verão,
para nunca mais serem vistos...
...até hoje.
Então você foi pescar,
a linha ficou presa
e tirou isto?
Sabe o que isso pode ser?
Sim, sim...
Toda a gente conhece o Mickey Dunn.
Sally Jeffers, KRAC-TV,
Lago Mead, Nevada.
Deixem passar.
Polícia Técnica. Deixem passar.
Obrigado.
Certo. Estamos todos ligados. Pode puxar.
Pronto para isso?
Pronto para perder a minha manhã
numa outra visão do Mickey Dunn? Sim, claro.
Este tipo tem sido visto em mais lugares do que o Elvis.
Sei que em algum lugar no inferno,
o Mickey e o seu velho amigo Jimmy Hoffa
estão a morrer a rir de nós, pobres contribuintes.
Devagar agora.
Tudo bem, aí vem ele.
- Quem diria? - Chainsaw.
Parece que é ele.
Desliguem a máquina.
Não conseguem melhor.
Hei, meu...
Não, não, você não vai a lugar nenhum
até que eu lhe pague uma rodada.
Vamos.
Esta é a minha música!
Os que a podem cantar,
nunca a escutaram
e os que a escutaram,
não podem mais cantá-la.
Bem, ainda sobraram alguns de nós.
Pensei que era o último de uma raça em extinção.
Myers. Trata-me por Michael.
Ken Billings.
O que é que estás a beber?
- O que é que têm? - Tina, Tina.
Não me lembro da última vez que fechei um bar.
Sabe...
temos de fazer isto outra vez.
A qualquer hora.
Agora, posso lhe ajudar?
Não, não, eu estou bem.
Estou bem. Sem problemas.
Eu disse-lhe, não preciso de ajuda.
Está ali.
Pensei que eu é que estava bêbado.
Não, lá atrás.
Lá atrás.
Lá atrás!
O que está a fazer?
Não! Pare!
Pare...
Pare!
Socorro!
Certo.
Ok, tudo bem. Obrigado.
Pelo menos o motorista estava sóbrio.
Não posso dizer o mesmo do monte de estudantes
que ele estava a levar a passear pela cidade.
Ouve os depoimentos maravilhosos que tenho:
"Nós fomos, errr..."
"O tipo faz ah."
"Fizemos bam..."
"O tipo fez uaaah!"
O travão da cadeira de rodas foi solto.
Talvez se tenha partido com o impacto.
O impacto foi do lado esquerdo.
Mas as porcas estavam soltas dos dois lados.
Bem, então...
parece que temos alguém "feito numa pizza" e indícios de homicídio.
Sim.
Mas quem é que a pediu?
A força do impacto lançou o corpo a mais de 15 metros.
Sem muito sangue.
Danos externos, a maior parte superficial.
Aposto que está todo esmagado por dentro.
Provavelmente morreu antes de bater no chão.
A carteira.
Carta de condução,
registo...
Ken Billings.
Residente em Nevada.
Data de nascimento: 9/11/52.
Foto.
Michael Myers.
Nunca o tinha visto antes.
Mas era a alegria da festa, disso não há dúvidas.
E a vítima?
Kenny, um cliente regular.
Tinha vindo para a noite de Karaoke.
Bebe um pouco, vai para casa.
Você nunca repararia nele, a não ser pela cadeira de rodas.
Bem, isto fica aberto até altas horas.
- Alguma vez isto ficou violento? - Às vezes.
Acha que pode ter sido crime de ódio?
É um bar de karaoke.
Não vejo muito ódio por aqui.
Nem eu.
M. Myers.
Aqui está ele, Jim.
O desmiolado deixou-nos o autógrafo dele.
Então, o que é que o nosso homem estava a beber?
Cerveja da boa, do tipo escocesa.
Vende muito disso?
Tenho muita sorte se vender uma caixa por ano.
Tem lixo?
As vazias devem-nos dar o ADN e as impressões digitais.
Não é que sejam necessárias.
O Sr. Myers já nos deixou a sua foto e assinatura.
E ele cantou no karaoke. Tem o vídeo?
- A fita está na máquina. - Perfeito.
Tem que se gostar quando alguém nos facilita a vida.
O carro de Mickey Dunn.
Bem, acho que era mais bonito nos anos 70.
Viva rápido, morra jovem.
Duvido que tenha deixado um cadáver bonito.
Já viste isto.
30 anos de toxinas,
pesticidas,
metal pesado,
talvez alguma decomposição.
Uma parte bem verdadeira da história de Vegas está aqui.
Sabes, em "Kicks and Kisses",
Lois O'Neal escreveu um capítulo inteiro sobre o Mickey Dunn.
O quê, que ele era bom na cama?
Não... não, esse era o Tony Constantine.
Pelos vistos, o Mickey queria morrer com uma chuva de tiros.
Como o Sonny no "Padrinho".
Grande ego, o daquele homem.
Mesmo na morte, ele era maior do que a vida.
Bem, claro,
mas todos os mafiosos originais eram assim.
Tony, Mickey Dunn, Sam Braun...
O meu pai não era mafioso.
Eu não estava a comparar, nem a falar mal dos mortos.
Greg.
Agora sabemos como é que o Dunn-Dunn morreu.
Como é que é possível ter estas provas todas e mesmo assim ainda não ter nada?
Bem, posso melhorar a imagem para ti.
Não acho que alguns puxeis a mais vão resolver o problema.
Temos o rosto.
E o nome.
Mais as fotos,
testemunhas, amostras de DNA,
caligrafia, impressões digitais.
Não há registo nenhum no departamento de trânsito ou na Base de Dados.
Ele sabia exactamente onde as câmaras estavam.
Ele cantou directamente para elas.
Obviamente não estava com medo de ser identificado.
Porquê?
À mesma hora na próxima semana?
- Claro, amorzinho. - Ok.
O senhor desculpe...
Por favor, poderia ajudar-me com as malas?
Odeio incomodar, mas as minhas costas...
Envelhecer não é para maricas.
Estrangulado.
O fio cortou a pele, mas pela palidez,
diria que ele morreu sufocado.
Conhece alguém que lhe quisesse fazer isto?
Ele não gostava de brincadeiras de asfixia.
Engasgar de propósito.
Mais emoções para a excitação.
Após ele deixar o quarto
ouviu alguma coisa?
Discussão, gritos, algo desse género?
Não. Seja lá o que for que aconteceu, foi rápido.
Certo, obrigado.
Se tivermos mais perguntas, entrarei em contacto.
Não entendo.
Ele está de passagem, a porta até pode estar aberta,
mas porquê entrar?
O quarto estava registado em nome de quem?
O gerente disse ser de uma mulher idosa.
Uma "Pamela Voorhees".
Ele tem uma câmara na recepção.
Então vamos ter um rosto.
Adoraria ter um endereço para acompanhar.
Malas vazias. Armário vazio.
As malas podem ter sido um isco.
Hei, pessoal. Dia cheio.
Hei, David.
David, podes dizer-nos a hora da morte, por favor?
Há algo na boca.
Estranho.
É a minha segunda hoje.
Esse tipo foi atropelado por uma limusina.
Acho que isto a transforma numa lista de alvos.
Chumbo 38 arredondado. Gosto disto.
É meio anos 70.
Eras uma criança nos anos 70.
Sim, mas era uma criança de Vegas,
então cresci com todas estas histórias dos anos 70.
Como a do "Motociclista Fantasma". Lembras-te dessa?
Não.
Nunca ouviste a história do "Motociclista Fantasma"?
Tem tudo a ver com Mickey Dunn.
12 de Agosto de 1976
O agente Eddie Sanchez era o genuíno polícia de mota,
que informa o último sítio onde foi visto o Cadillac dourado de Mickey Dunn.
Isso está nos registos?
Está arrumado num qualquer arquivo da polícia.
Sabes o que aconteceu ao polícia?
Ninguém sabe.
O agente Sanchez e a sua mota desapareceram naquela noite.
O quê? Como fumo?
Como fumo e nunca mais se soube dele.
A lenda diz que ainda se pode escutar o motociclista fantasma
a acelerar para cima e para baixo naquela auto-estrada.
A minha avó tentava assustar-me
com essa história para que eu me portasse bem.
- E funcionou? - Não. Quando eu tinha seis anos, não.
Mas uma bala de chumbo calibre 38 arredondada
era o que a patrulha de trânsito usava naquela época.
E não é preciso dizer-te que havia vários polícias corruptos,
naquela altura.
Havia muita corrupção em tudo naquela época.
Imagina isto.
És um agente de mota.
Paras um Cadillac dourado que vinha em excesso de velocidade.
No banco do condutor está o Mickey Dunn.
Fugindo da cidade com uma grande quantia de dinheiro.
Bang.
Dispara sobre o Mickey Dunn.
Então tu acreditas que este agente o matou?
Eu acho que quero é encontrar esse relatório policial.
Tens uma história melhor?
Eu tinha 16 anos.
O "Tubarão" estava esgotado,
então fui à procura de problemas.
Encontrei o Mickey Dunn.
E tudo o que ele disse foi,
se eu o encontrasse lá fora às 2 da manhã em ponto,
ele dar-me-ia o melhor momento da minha vida.
Estás a gozar. Tu e o Mickey Dunn?
Bem, eu apareci. Ele não.
Tinhas 16, estavas quente e pronta
e ele deu-te uma tampa?
Tudo o que sei é que evitei uma bala.
Ele não.
A nossa assassina paga em dinheiro para evitar ser identificada.
E depois assina o livro.
Sim.
Dando-nos o seu nome.
Porquê?
Meus senhores...
Tirei uma cópia limpa da foto da nossa lista de alvos.
Vê.
Deixada em dois corpos diferentes, por dois assassinos diferentes.
O Mickey Dunn era praticamente o dono de Las Vegas.
Estes tipos parecem empregados.
Ajudantes, empregados de mesa, obviamente do Desert Inn.
Há o rumor de que o Mickey tinha uma percentagem dos lucros.
A questão ainda se mantém:
porque é que aqueles tipos andam a matar estes?
É. Vou pedir à polícia para identificar os dois últimos.
Ver o que é que eles têm a dizer.
Grissom.
Sim.
Ok.
O Brass recebeu o telefonema de uma pessoa a dizer
que o fantasma de Mickey Dunn o quer matar.
Johnny D'Angelo, polícia de Las Vegas.
Ouça, procuramo-lo no trabalho,
na espelunca das galinhas,
mas nada do Johnny.
Não vou sair. Acha que sou louco?
- Calma. - Ele matou os outros.
- Calma. - Agora vem atrás de mim.
- Calma. - Não pode prendê-lo.
Como é que se mata um homem que já está morto?
Porque é que não facilita a vida a todos,
pára com essa história do fantasma
e identifica quem anda atrás de si,
de preferência alguém vivo, ok?
Nem precisa de nos dizer o nome, certo?
Indique apenas um destes tipos.
Este é o fantasma de Mickey Dunn.
Ok, Johnny, vou fingir que acredito.
Porque é que um tipo morto teria algo contra si?
- Naquela época, - Sim?
Vegas era como...
conto infantil.
E Mickey Dunn era o rei,
só que isso era real.
E, na realidade,
o rei tinha pessoas que trabalhavam para outras pessoas,
do topo da hierarquia até ao fundo desta.
Esses éramos nós: Kenny, Mason, eu e o Derek.
Sabe aquela história que contam de que ninguém viu
o Mickey Dunn sair de Vegas naquela noite?
Sim.
É verdade.
Porque nós vimo-lo
e nós não éramos ninguém.
O Mickey agia como se fosse dono de tudo.
Como se fosse dono de nós.
Foi aí que o Derek se armou em esperto.
O Derek explicou-nos que não recebíamos há meses.
Éramos jovens.
Burros.
Mas o Derek...
...ele era louco.
O que é que é isso, nitroglicerina?
Bomba-relógio.
Tem consciência que acabou de confessar um roubo à mão armada, certo?
É a menor das minhas preocupações.
Agora, ou você vai
e prende o fantasma de Mickey Dunn
ou sai já da minha propriedade.
Nós somos polícias,
não os Caça-Fantasmas.
Com licença?
Olá.
Quem é você?
Eu trabalho aqui, no laboratório.
Não, acho que não.
Conheço toda a gente que trabalha aqui
e não o conheço.
Sou novo.
Está a mentir...
Dê-me a câmara.
Agora.
Tudo bem, ok.
Segurança!
Malditos paparazzi.
Apanhe este idiota. Apreenda a câmara.
- Iris Paul? - Sim.
Agente Mitchell, polícia de Las Vegas.
É a mãe do Derek?
Sim, sou.
Mas não vejo o Derek há meses,
desde que ele saiu da prisão.
Ele deve estar na Florida.
- Florida? - Sim.
Ele adora aquele sítio.
Pode dar-me uma descrição do Derek?
Claro, claro.
Ele é muito alto,
muito, muito magro,
tem cabelo longo, preto, que ele não corta
não importa as vezes que...
Parecido com aquele?
Porque é que fugiu?
Não gosto de polícias.
Ouvimos dizer que também não gosta de criminosos.
É verdade?
Sabemos que trabalhou para o Mickey Dunn.
Sabemos que o perseguiu,
fez com que saísse da estrada, apontou-lhe uma arma à cara.
Isso é assalto à mão armada.
Se isso aconteceu.
Johnny D'Angelo disse que sim.
Como é que está o velho gato medroso?
Confiável.
Havia vários rumores.
Mickey era dono disto, dono daquilo.
Ele tinha parte dos lucros.
Nós apenas trabalhávamos lá.
Muitos de nós.
Eu estou a achar que essa não é a história toda.
Você é jovem.
Não sabe nada.
As lembranças,
chega-se lá e elas...
começam a pregar-nos rasteiras.
Porque é que não me conta aquilo de que se lembra?
Saímos para dar uma volta,
à procura do Mickey Dunn.
Mas nunca o encontrámos,
porque alguém o encontrou antes
e quem foi esse alguém, eu não sei.
Quando lá chegamos,
quem quer que tenha morto o Mickey Dunn já tinha fugido.
Como um fantasma.
Não acredito em fantasmas.
Mas temos uma pessoa amedrontada,
dois homens mortos
e você, Derek.
Como é que se sente ao ver os seus amigos a serem eliminados?
Estou de rastos por dentro.
Já os viu alguma vez?
Nunca.
Mas... eles parecem suspeitos.
E eu penso que você anda à pesca.
Não tem o direito de me manter aqui.
Se não me pode deter,
tem de me deixar ir embora.
Johnny? Johnny D'Angelo?
Polícia de Las Vegas.
Daqui, Brass.
O local é código 4.
Johnny D'Angelo não está em casa.
Ok, entendido. Obrigado.
Sentes este cheiro?
Talvez tenha sido o fantasma de Mickey Dunn.
Belo carro.
Sabes o que é que faz os ossos humanos brilharem no escuro?
Amor?
Tetraciclina.
Queres ajudar-me numa pequena experiência?
Claro.
Agarra aquele saco.
Ok, deixe-me ver isto.
Segura nisto.
Não encaixa.
Parece-me perfeito.
Esta é a tua experiência?
Na verdade, é sim.
Obrigado.
As vítimas: Ken Billings,
Mason Carter, Derek Paul e Johnny D'Angelo,
todos assassinados nas últimas 24 horas.
Quatro vítimas, três assassinos, nenhuma ligação entre eles.
O Johnny D'Angelo está nas duas listas.
Ele poderia ter contratado os outros.
Pode ser.
Não sabemos onde estão.
Não sabemos quem são.
Vamo-nos limitar ao que sabemos.
Todas as vítimas trabalhavam para o Mickey Dunn,
que está morto há 30 anos.
Vejam isto.
Estive a pesquisar os arquivos da polícia toda a manhã
e adivinhem quem é que eu encontrei.
O agente Eddie Sanchez.
O "Motociclista Fantasma".
Agora, partindo do princípio de que esteja vivo,
ele teria hoje 55 anos.
E tem família no México.
Então estás a pensar que o polícia da mota
dispara sobre Mickey Dunn, afunda o carro e leva o dinheiro?
E com as taxas de câmbio, vive como um rei,
no sul da fronteira, nos últimos 30 anos.
Avançando no tempo, o carro de Mickey Dunn é descoberto.
Por um pescador mexicano,
que teria a mesma idade do polícia da mota,
só que a descoberta era falsa.
Acontece que o símbolo do capot retirado do Lago Mead é falso.
Então...
o pescador estava o quê, a dar um golpe?
Isso ou fraude.
Ou ele colocou aquilo na cena do crime,
ou talvez alguém lhe tenha pago para isso.
De qualquer forma,
quem o fez sabia que o carro estava lá.
E que faltava o símbolo original.
Quem poderia saber disso?
Alguém que estava lá na noite do acontecimento.
O polícia da moto cada vez mais se encaixa melhor.
Não excluas o fantasma de Mickey Dunn.
O Dr. disse-me para te dizer que a tua última vítima,
aquele todo contorcido no fogão,
lividez fixa, morto há dois dias.
- Antes de o Cadillac ser encontrado? - Sim.
E eu tenho a análise
da amostra que o Phillips trouxe do "Chicken Johnny".
- E...? - Alginato e estuque paris.
O combinado que se usa para se fazer moldes dentários.
E não pareces nem um pouco surpreendido.
Não estou.
O nosso pescador mexicano assinou a autorização da televisão "F. Kreuger".
Freddy Kreuger, Pesadelo em Elm Street.
Sim e o cantor de karaoke era Michael Myers, do Halloween.
Partes 1 a 9.
Sim, mas...
Quem é a assassina do hotel?
Quem é Pamela Voorhees?
Sexta-feira 13.
Não, esse é o Jason.
Espere.
O Jason é a sequela.
Pamela, a mãe, era a assassina no original.
Essa foi a pergunta que enganou a Drew Barrymore no "Gritos".
Sim e vê o que lhe aconteceu.
Vês filmes de terror?
Com a Lindsey... sim.
Eles nunca fazem certo a mancha de sangue.
Só sei que o mestre de filmes de terror era Lon Chaney.
O homem das mil faces.
E é isso que nós andamos à procura.
Ouve, o que mais me aborrece, é que eu falei com o assassino,
vestido como o Johnny D'Angelo,
suficientemente perto para sentir o seu hálito
e ainda assim ele escapou.
Todas as provas parecem indicar que ele usava próteses de última geração.
Quero vê-lo num macacão laranja e de algemas.
Ele tem a verdadeira carteira do Johnny.
Bem, se ele tem a carta de condução dele,
pode tentar usá-la para fugir.
Ele disse que o carro da vítima está no estacionamento.
Ele não precisa do carro dele.
Ele tem a cara dele.
Eu vou ver o extracto bancário dele.
E rezar para que tenha comprado algo porreiro.
Ponha as mãos no volante!
Ponha as mãos no volante, agora!
- Não posso... - Cale a boca e saia do carro.
Arma no banco.
Ele está limpo.
Pensei que tinha sido claro quando disse "cale a boca".
"É a vida."
Abra o porta-bagagens.
Chainsaw. Soa-lhe a algo familiar?
Quando se chega à minha idade,
tudo lembra alguma coisa.
E isto? Lembra-lhe algo?
É um miúdo bem bonito.
Mas como disse o poeta...
"Não sou eu, bebé."
Mickey Dunn.
De volta dos mortos.
Falhou um sítio.
Acho que tenho tudo o que preciso.
Só estava a ser simpático.
Continua, Mickey.
Reconhece-o?
Poderia ser um polícia morto.
Sim, o agente Eddie Sanchez.
Tinha mulher, dois filhos.
Também tinha uma doença de pele comummente conhecida como acne,
que ele tratava com tetraciclina.
O remédio infiltrou-se nos ossos,
fazendo-os brilhar sob a luz ultravioleta.
Ajudou-nos a identificá-lo.
O caso parece mal parado para esses lados, Mickey.
Agora sabemos que temos o corpo de um polícia morto no seu antigo carro.
Então conte-nos o que aconteceu.
Estava a sair da cidade,
Eddie Sanchez fê-lo parar
e disparou sobre ele à queima-roupa?
Como eu disse,
falhou um sítio.
Um grande sítio.
Eu matei várias pessoas à queima-roupa.
Mas esse pedaço de lixo, polícia de mota intrometido,
de quem estão cheios de pena...,
eu disparei sobre ele a 12 metros de distância
com um revólver encharcado.
Foi um belo tiro.
O pobre idiota nem soube o que o atingiu.
Ele achou que tinha sido bem preparado.
mas eles não vos preparam para aquilo que eu tenho.
Pare!
Pare ou eu disparo!
Eu disse pare!
Descobriram que o crânio não tinha dentes,
porque eu os esmaguei com a coronha da minha arma.
E nem toda a perícia do mundo
vos vai mostrar que
quando eu lhe esmaguei o rosto...
eu adorei.
Está preso, Mickey, por homicídio.
Graças a Deus que me deu uma tampa quando não o conhecia melhor.
A filha do Sam Braun.
Acha que eu alguma vez me esqueceria de uma cara?
Aquela cara?
Encontre-se comigo me lá fora, às 2 da manhã em ponto.
Pergunte-se a si mesma
que força na terra
me manteve longe da sua beleza adolescente.
Só uma: o papá.
O Sam Braun impediu-o?
O Sam disse sempre que se eu lhe tocasse,
me matava à pancada.
Tinha de ter tomates para me dizer aquilo.
Ele disse que você era família.
Mas agora ele já cá não está.
E nós estamos aqui.
Poderíamos tentar.
Você não vai a lugar nenhum.
Ele está a ter um ataque cardíaco.
Chama os paramédicos.
Bomba-relógio...
na hora H.
Vou lhe dar uma pista:
não está no paraíso.
Há quanto tempo vive com uma bala no peito?
Quem lhe contou isso?
Foi para isso que Deus inventou os raio-X.
Gostaria de a tirar,
de a ver mais de perto?
Ah, mas não pode fazer isso,
não sem me matar.
Acho que é uma 38.
Que combina com a 38
que tirámos do corpo do Derek Paul,
que também combina com a que matou Eddie Sanchez.
Gosta de filmes de terror, Mickey?
Você sabe... adoro.
Tenho um para si.
Tem um monstro?
Sim.
Já deve ter ouvido falar nele.
É um filme de classe B.
Elenco desconhecido, lançado no Verão.
Quatro rapazes de Vegas forçam o monstro para fora da estrada.
Atiram nele, roubam-no
e deixam-no para morrer.
Mas todos sabem
que disparar sobre o monstro e matá-lo, não é a mesma coisa.
Um jovem e honesto polícia chega
e com ele surge a oportunidade.
O monstro muda o seu nome, a sua cara...
Faz-se passar por humano.
Desaparece na noite.
E a lenda começa.
Fim.
Mickey,
sabe que as reais histórias de terror nunca acabam.
Esta acaba aqui.
Foi muito divertido
voltar,
experimentar novos rostos,
pôr-vos às voltas pela cidade.
Preparar a grande revelação.
Toda gente conhece o Mickey Dunn.
Sally Jeffers, KRAC-TV,
Lago Mead, Nevada.
Ir atrás do Kenneth...
Sou Mickey Dunn.
...matar o Mason...
...e a melhor parte de todas,
o olhar na cara do pobre Johnny.
Não era a pessoa mais bonita do mundo,
mas era um rosto que valia a pena usar.
E a parte mais difícil,
aprender espanhol.
Bons tempos.
Porquê agora?
Porque aquele pequeno pedaço de metal
que o Derek pôs no meu peito mexeu-se.
Os médicos deram-me uma semana,
talvez duas, para viver.
Achei que deveria partir com estilo,
sem nunca ver o lado de dentro de uma cela.
É bem engraçado
como uma pequena bala faz as coisas parecerem tão claras.
Você quer dizer, esta bala?
Os médicos da máfia
tornaram-se médicos da máfia
porque, logo à partida, não prestam.
Mas nós temos um cirurgião licenciado que cuidou bem de si.
Alegre-se, Mickey,
vai viver mais uns 20... 30 anos.
E vai passar cada um desses dias na prisão federal.
Mas só até morrer.
Bem, vou para lá como uma lenda.
Vocês não mudaram isso.
Você está fora do jogo há já algum tempo.
Os presidiários de hoje em dia nunca ouviram falar de si.
Isso é impossível.
Não, Mickey,
é a vida.